Vou fazer um post curtinho e impessoal.

Quando em 2002 Neil Gaiman presenteou o mercado editorial com “Fumaça e Espelhos”, que para quem não sabe, é um livro de contos, foi aclamado da maneira habitual, como sucesso de crítica e público. Ainda assim, tanto as pessoas que comentavam com ele acerca do livro, quanto as críticas especializadas, insistiam num ponto que as desconcertava um pouco. Os poemas. Todos pediam para que ele evitasse os poemas, de modo que ele escreveu “Instructions”, um (adivinhem!) poema, que eu traduzi aqui(de maneira meio porca, confesso). Ele se justificou, em meio a risos, dizendo que os poemas nos livros eram gratuitos, ninguém pagava a mais por eles...eram um bônus. Ademais, ninguém obrigava as pessoas a ler os poemas, elas leria se quisessem...ai que homem divertido. Essa alegre declaração foi feita em outubro de 2006, e de lá para cá, talvez(não com certeza, mas apenas talvez) seu humor tenha mudado um pouco...rsrsrs...e foi publicado um livro, do qual consta APENAS esse poema!!!!

Eu gosto do poema. Algumas partes são realmente bonitas e se aplicam bem à vida real também...as instruções do poema são indicadas para o uso se um dia você se encontrar dentro de um conto de fadas. Charles Vess foi o ilustrador-especialista-com maior propriedade de todos da vez. Nada mais justo em se tratando de "Faerie".

Cada um tem o fundo do poço que merece...

No mundo desses dois tudo é mágico.

Princesas, velhas, carvalhos, meses do ano e muros. Especialmente muros.

Segue minha suína tradução:



"Instruções"



Toque o portão de madeira no muro que você nunca

viu antes.

Diga “por favor” antes de você abrir o trinco,

atravesse,

desça o caminho.

Um diabrete de metal vermelho se pendura da porta da frente

pintada de verde,

como uma aldrava,

não toque nele; ele morderá seus dedos.

Ande pela casa. Não pegue nada. Não coma nada.

No entanto, se alguma criatura disser que tem fome,

alimente-a.

Se ela disser que está suja,

limpe-a.

Se ela chorar, dizendo-lhe que se sente ferida,

se você puder,

alivie sua dor.

Do jardim dos fundos você poderá ver a

floresta selvagem.

O profundo poço pelo qual você passa conduz ao reino do inverno;

há outra terra no fundo dele.

Se você retornar daqui,

Você pode andar de volta, seguramente;

você não perderá prestígio. Não vou ter pior opinião sobre você.

Uma vez atravessado o jardim você estará na

floresta.

As árvores são velhas. Olhos esquadrinham dos arbustos.

Abaixo de um carvalho retorcido senta-se uma velha mulher. Ela pode pedir alguma coisa;

dê a ela. Ela

irá apontar o caminho para o castelo.

Dentro dele há três princesas.

Não confie na mais jovem. Siga em frente.

Na clareira além do castelo os doze

meses sentam-se ao redor de uma fogueira,

aquecendo seus pés, trocando contos.

Eles podem fazer favores para você, se você for educado.

Você pode colher morangos na geada de Dezembro.

Confie nos lobos, mas não diga a eles onde

você esta indo.

O rio pode ser cruzado pela balsa. O balseiro vai levá-lo.

(A resposta à sua pergunta é essa:

Se ele der o remo ao seu passageiro, ele será livre para

deixar o barco.

Mas diga-lhe isto de uma distância segura.)

Se uma águia lhe der uma pena, mantenha-a segura.

Lembre-se: que os gigantes dormem ruidosamente; que

bruxas são freqüentemente traídas por seus apetites;

dragões tem um ponto fraco, em algum lugar, sempre;

corações podem ser bem escondidos,

e você os trai com sua língua.


Não tenha ciúme de sua irmã.

Saiba que diamantes e rosas

são tão desconfortáveis quando caem da

boca de alguém quanto sapos e rãs:

mais frios, também, e mais afiados, e eles cortam.

Lembre-se de seu nome.

Não perca a esperança – o que você busca será encontrado.

Confie em fantasmas. Confie naqueles que você ajudou

para ajudá-lo em retribuição.

Confie em sonhos.

Confie em seu coração, e confie em sua história.

Quando você voltar, retorne pelo caminho que você veio.

Favores serão devolvidos, dividas serão pagas.

Não se esqueça de seus modos.

Não olhe para trás.

Monte na águia sabia (você não cairá).

Monte no peixe prateado (você não se afogará).

Monte no lobo cinzento (segure firme em seu pêlo).

Há um verme no centro da torre; por isso ela não ficará de pé.

Quando você chegar à pequena casa, o lugar onde

sua jornada começou,

você irá reconhecê-la, embora ela pareça

muito menor do que você se lembra.

Suba pelo caminho, e através do portão do jardim

que você nunca viu antes apenas uma vez.

E então vá para casa. Ou faça uma casa.

Ou descanse.

A capa da edição americana. Esse gatinho aí não é o Sasha.

Só mais cinco minutinhos...

Um gatinho preto e branco, bagunceiro acordou muito cedo no sábado uma moça de camisa masculina de mangas compridas demais, branca e meias igualmente, imaculadamente(!!!) brancas. Ela se levantou sonolenta, sem querer abrir os olhos e botou comida nas vasilhas do gato e da cachorra, cinza prateado que a seguia igualmente sonolenta. Ela pegou uma maçã, comeu a metade. Pegou um copo d’água, bebeu a metade. Sentou no computador, viu se os resultados de seus exames estavam on-line. Não estavam. Ela ficou um pouco tensa, tanto quanto o sono permitia, e voltou para pegar a outra metade vermelha da fruta, na geladeira. Sentou de volta ao computador, escreveu um post pouco inspirado e então olhando ao redor com o queixo apoiado na mão, viu um pedaço do céu: seu tapete branco, grosso, felpudo. Um monte de almofadas macias, ambos com um cheirinho leve de lavanda. Coroando tudo isso, o sol fraco que entrava pela janela, pousando seus raios num trecho de tapete exatamente grande o suficiente para caberem ela, o gato e a cachorra(alguém tinha dúvidas de que esses dois voltariam a dormir?) e a brisa fresquinha. O desfecho da história não poderia ser mais óbvio. É só adivinhar onde estão espalhados, cochilando esses três agora...

Quer nome fictício mais bonito?

Nessa tarde, estavam todas as mulheres, incluindo as freiras, muito silenciosas . Coisa raríssima, onde há mulheres, meia dúzia delas, há falação e risadas. Não importa quem sejam essas mulheres, ou seu caminho na vida. Não lembro de onde surgiu o assunto, mas quando dei por mim, estava explicando para elas todas as semelhanças entre as freiras e algumas mulheres profundamente religiosas que conheço e que seguem o Islã à risca. Como as perspectivas são semelhantes, os hábitos até. Como todas elas falam do próprio recato e modéstia. Modéstia é uma das palavras mais usadas por esses dois grupos de mulheres tão diferentes e tão semelhantes. Contei à irmã Maria do caso da minha amiga Máriam, que só me via na mesquita, de hijab, evidentemente e em sua casa com roupas bastante...hummm...comportadas...rsrsrs...faço isso, não porque queira fingir ser uma coisa que não sou, faço porque sou bem recebida na mesquita, na casa da Máriam e no convento, e não preciso expor determinadas coisas que sei que desagradam muito a essas pessoas. Não me custa nada. Eu sei quem eu sou, sei o que vai no meu coração. E ninguém me obriga a estar ali, de forma que procuro sempre ser uma visita agradável.

Um dia Máriam, uma mulher muito bonita de uns 50 anos, inteligente, culta, independente, com dois cursos superiores, perita em possivelmente cinco idiomas, quatro filhos e no segundo casamento( expliquei para não alimentar a idéia da muçulmana submetida às maiores barbaridades, mas sim uma mulher esclarecida, e no entanto, muito religiosa), me pegou vestida na rua com um decote razoável e uma calça justa feito Deus. Eu percebi o olhar dela. Não um olhar de reprovação, mas de curiosidade e surpresa: ela não tinha me imaginado nessas circunstâncias e nunca teria previsto aquelas roupas. No sábado seguinte ela me pediu para ficar depois da aula, perguntou se poderíamos conversar. Nessa altura, eram duas da tarde, eu estava devidamente re-enfiada(existe isso?) numa calça jeans larga, uma túnica que ia até os joelhos e enroscada num hijab. Fazia um calor infernal e tudo o que eu queria era me descobrir toda...mas Máriam é muito, muito especial. Nunca daria esse não a ela, embora já até soubesse do que se tratava a conversa.

Eu podia simplesmente me levantar e ir embora dizendo que ninguém tem o direito de dizer como devo viver minha vida. Mas, o amor não funciona assim. O amor releva, escuta 100 vezes os mesmos conselhos e especialmente, o amor não afronta. Virar as costas seria uma afronta, sem dúvida.

Ela começou exatamente como eu previra: ela sabia que eu não era muçulmana, não precisava seguir certas determinações, mas achava que eu era muito “desejável”...rsrsrs...foi essa a palavra dela. Achava que coisas preciosas como eu não servem para quaisquer olhos. Que jóias como eu se usam em ocasiões especiais, que eu era um tesouro e deveria me mostrar apenas para quem me merecesse. Fechou o discurso usando um argumento do qual a irmã Maria e eu compartilhamos: “ Tamara, nenhum homem vai te amar por isso.” E me olhou de cima em baixo, se referindo ao meu corpo...”E se amar, não é o homem certo para você”. Uuuuuiiii!!!
A irmã Maria, que também nunca me viu em roupas mais ousadas, disse que imaginava o choque da Máriam...imagina! Justo eu, uma flor tão delicada de saia curta? Rsrsrsrsrs...

Que coisa louca, essa imagem que as pessoas criam de nós. Como se fôssemos alguma espécie de realidade estática... eu vou ao convento, aproveito os prazeres simples da vida, piso descalça na sala de costura até esfriar os pés e então deito num banco e coloco- os no sol do finzinho da tarde, antes da oração, para esquentar. Faço trabalho, conto piadas para as freiras, dou palpite na vida alheia...rsrsrs...na mesquita, me perco sempre e participo daqueles jantares que eles nos preparam com tanto amor, bebo o café da Máriam, escuto seus comentários ácidos sobre política. De lá vou a uma reunião de nerds, ou a uma festa gay em que todo mundo já me viu com pouca roupa...rsrsrs, ou a um almoço com executivos super importantes, ou vou ser babá das minhas afilhadas. Faço todas essas coisas com igual carinho e sou sempre a mesmíssima pessoa, mas depois da Máriam, sei que cada um desses grupos, pessoas ou instituições me vêm de um jeito diferente.

No outro dia, lá no convento também, saiu uma conversa curiosa: “fulana não está vindo aqui porque o marido está de férias e ela não põe a cara na rua...” o comentário veio cheio de veneno. “Eu, quando meu marido era vivo, fazia de tudo, homem nenhum nunca me impediu de nada...” e a esses se somaram mais uns 15 semelhantes, todos eles forçosamente impondo a “independência” delas. Eu não me agüentei: “ Já ocorreu a vocês que ela QUEIRA estar lá? Por carinho? Porque esse é o tempo que eles têm para ficar juntos e ela quer aproveitar ao máximo?”

“ Ai, credo, Tamara, e você com essa cara de feminista...quem diria...”

Primeiro me julgaram feminista, depois Amélia, subserviente, vejam só.

Eu comecei a trabalhar com 16 anos de idade. Nenhum homem jamais mandou em mim, nem meu pai para ser bem sincera. Me sustento e ajudo a sustentar minha casa desde então. NINGUÉM manda em mim. Mas as pessoas podem pedir, e se meu coração achar que eu posso ser um pouquinho mais mansa, por amor, eu vou ser. Minha independência e liberdade vivem na minha alma, não nos momentos em que esbravejo e tento convencer os outros das minhas condições. Não expliquei nada disso a elas. Fiquei sossegada. Porque eu sou muito mais complexa do que uma explicação simplista. Me desvendar requer muito mais do que meia dúzia de frases numa tarde morna. Isso se aplica a todos nós, é claro. E essa capacidade de julgar os outros antecipadamente também, nós, imperfeitinhos, julgamos com propriedade e nem percebemos o que estamos fazendo...com o tempo vou deixar de me zangar com esses julgamentos e vou começar a achar graça neles. De qualquer forma, se algum deles me agrediu, eu perdoei. Perdoar, é possivelmente a mais bela das capacidades humanas.


A freira citada aqui não se chama Maria, tampouco minha amiga se chama Máriam(Maria em árabe), mas melhor preservá-las, usando nomes falsos, né?

Vendedor de sonhos

Ele é um mago. Um vendedor de quereres ocultos. Você não jogou polo quando criança? Não correu por um palazzo com lindos cães de raça? Seus cultos e endinheirados pais não o levaram à um safári quando era menino?

Ralph Lauren é o dono dessa mágica. É isso o que ele vende: bom gosto e saudade de um passado inexistente. Ele vende sonhos.





Estou escrevendo um ensaio realmente interessante sobre isso. Devo postar em alguns dias. Nesse meio tempo, se Ralph Lauren disser que você use, use!

Disseram assim:

"Seja luz que ilumina a vida das pessoas com que se relaciona, estenda a mão para guiá-las de acordo com o entendimento que você tenha conquistado a respeito da Vida. Gestos amorosos se fazem necessários."

Mas esse conselho não foi dado para mim...

Eu aceito mãos me guiando e gestos amorosos.

" À sombra da cerejeira eles deitaram e dormiram..."

Najmuddin, o anjo dos mil nomes

Antes de transcrever esse pedacinho do livro, preciso explicar uma ou duas coisinhas:

Aurora Dos Dias foi a segunda personagem criada para o livro. Ela inicialmente seria o par romântico do Homem Que Era Abril, personagem que uso para homenagear alguém que tem um cantinho no meu coração e para quem esse livro foi escrito, na realidade. Durante a o curso da história, fica claro para nós o quanto Aurora é solitária, geniosa e raivosa. Uma criatura que nunca encontra o amor, tanto por ser uma pária quanto por seu comportamento furioso. Pois bem, eu gosto dela, e decidi mostrar que ela podia amar, apesar das freqüentes demonstrações do inverso. Assim, criei Naj, para que ficasse claro que ela podia além de tudo, ser amada. Naj foi o recurso que encontrei para mostrar que até Aurora e eu somos capazes da proeza da doação.
Afinal, Aurora já amou ou ainda ama Naj.

Para minha grande surpresa, me descobri apaixonada por ele.
Naj é o amor que todos esperam, que todos sonham ter. O amor de contos de fadas. O amor maior que o mundo real. Abnegado, imortal, incondicional. Naj é o mais desejado dos colos, a mais sensual das paixões, a primeira e última estação do amor. Eu espero pelo Naj, você espera pelo Naj, todos esperamos por ele...mas ele virá? E se vier, de onde virá? E se vier, por quem virá?


Naj, o que espera.
Naj, o que crê.
Naj, o que restaura.
Naj, o que tudo suporta.
Naj, o Norte de Todos os Amores.

O nome dele era “Najmuddin, A Estrela da Fé”.
Seu nome era feito de areia e sonhos, os mais improváveis.
Seu nome era uma coisa que o cobria em véus semitransparentes que deixavam entrever apenas parte de um todo.
Mas ele tinha diversos nomes. Tantos que provavelmente só ele se lembrava.
Conhecido também como “Realizador de Sonhos” e entre os povos do fogo como “Saciador de Desejos” e no sul como “O Coroado de Luz”.
Para além das montanhas, como “Aplacador das Tristezas” e “Domador de Corações”.
Nos acampamentos Shahinai, jovem e despido, “Mil Vezes Tesouro”.
Mas para ela, para Aurora, ele era sempre e apenas “Naj”.

Naj... Quantos espetáculos da mais inegável beleza não havia criado apenas para distraí-la, quando seu mau gênio ameaçava pôr tudo à perder?
Naj, o brilho de um milhão de sóis no seu olhar.
Naj, que era uma música habitando o coração de Aurora, e embora ela desconhecesse a letra e não se lembrasse que canção era aquela, cantarolava pedaços dele todos os dias.
Naj, cujo melhor e mais luminoso sorriso estava guardado para os momentos de tristeza de Aurora.
Naj, que sabia que era extraordinário.
Naj, tão orgulhoso era o seu passo.
Naj desfilava sua irretocável beleza de peito inchado e compridos cabelos jogados para trás.
Naj, que nunca fraquejara, nem fraquejaria em seu amor por ela.
Naj, que esperara, que era visto ajoelhado, plantando com as próprias mãos cada broto e semente naquele jardim, que era desde o início, o desejo do coração de Aurora.
Naj, que acreditara, que havia construído na parte oeste do Paraíso um pequeno palácio para ela, que havia colocado pedra por pedra com as próprias mãos. Pedra, esperança e barro.
Naj, o encantador de feras.
Naj. Ele era impossível.
Naj, o nômade. Se movimentando de um lado para o outro embaixo do sol e da lua e de mais nada. Incapaz de se firmar em lugar algum, tentando suportar o coração sempre em brasa.
De longe em longe um oásis ou uma arvorezinha solitária. Ele parava então sua montaria e placidamente assistia à formação de um novo reino no meio do deserto.
Naj, o Príncipe dos príncipes.
Naj, o príncipe do Oriente. O Oriente rememorava Aurora.
Naj, um príncipe um pouco displicente, o turbante se desamarrando, uma ponta sempre solta.
Naj, ele era bonito demais para ser verdade.
Naj, ele inventara de tudo para que a passagem do tempo fosse mais veloz, depois que Aurora se fora.
Naj conhecera muitas filhas dos homens.
Naj, tivera as mais belas entre elas.
Naj bebia e continuava com sede.
Naj comia e seu estômago rugia.
Naj provava, mas desconhecia.
Naj. Ele sabia esperar.
Naj, que murmurava “Aurora” no vento, que falava “Aurora” através das águas na areia das praias.
Naj, que repetia incansavelmente “Aurora” nos ecos das cavernas.
Naj, cujos gemidos e lamentações desciam em gotas do céu. Umas vezes mais fortes, outras mais contidas.
Naj, que gritava nos trovões e que sacudia a terra com terremotos quando soluçava de pesar e saudade.
Quando Naj acordou, ela já estava lá. E tantas vezes ele achava que havia sido criado somente para amá-la. Que só vivia por seu amor. Que sua existência era o mais completo despropósito se não pudesse embalá-la e perfumar seus cabelos. Se não podia cantar para ela, qual era o sentido de estar vivo?
Naj sabia haver apenas um caminho em seu mundo. Aquele em que estivesse Aurora. Não havia caminho se não fosse o dela. Não havia ponto de partida, referência ou destino final.
Só havia uma coisa que acalmava as vontades de Naj, e essa coisa deixara para trás tudo murcho e mudo, sua ausência evidenciando a falta de vida em tudo mais.
Naj, que estava estragado para tudo o que não fosse ela.
Naj, que repetia para si mesmo: “Você está perdido, meu caro”
Naj, de nada adiantava tentar fazê-lo olhar para os lados.”


Quando Aurora saiu, Najmuddin gritou muito. Gritou, gritou e gritou. E gritou mais. E gritou mais ainda. E gritou até não reconhecer os som da sua própria voz...e daí por diante, calou, pelo que parecia ser para sempre...

Beware of angels

A pedidos

A 1ª maior delícia de todos os tempos.

A 2ª maior delícia de todos os tempos.

A 3ª maior delícia de todos os tempos.

Feliz aniversário!

Stephanie Seymour, Karen Mulder, Helena Christensen, Linda Evangelista, Cindy Crawford e Claudia Schiffer.

Quem precisa dessas supermodelos superproduzidas, superphotoshopadas, supermaquiadas?

Já diria essa loirinha linda da foto abaixo: " Preciso conhecer o maquiador das Spice Girls. Se elas ficam assim, imagina a gente, Tamara?"

Nicky e Mike,conhecidas também por Monique e Tamara,duas rainhas desprovidas de qualquer maquiagem e de uma boa câmera, tempos atrás...

Pense numa foto do mal! Mas é a única nossa que eu tenho...

Minha irmã(de alma, nesse mundo)!

São 23:00 aqui e eu acabo de chegar do trabalho. Queria muito te ligar para dizer a falta que você faz e a alegria que você dispensa no mundo, porém não sei se você está acordada e nem vou ligar para aí uma hora dessas.

Acho que não preciso mais te desejar felicidade, porque você encontrou quase toda ela, e, depois que encontrou, correu atrás, mas que Deus te dê tudo que você ainda deseja no fundo do seu coração. Que todos os anos da sua vida te tragam as experiências mais bonitas e que no futuro elas se tornem as mais recompensadoras lembranças. Que seja tudo tão bom, ainda que com seus percalços, que quando você for velhinha, sentada do lado do Mário, cheia de netos, essas mesmas lembranças te confortem e te tragam um sorriso, que te façam ver que sua vida valeu e foi muito boa. As lembranças e a certeza de que você enfrentou muita coisa para ser feliz. Que você tenha saúde, paz, e se sinta muito amada. Que se sinta realizada e cheia daquela fé que faz a gente acreditar em milagres, pequenos e grandes. Que Deus não deixe seu amor por Ele esmorecer. Não vou desejar que você estivesse aqui porque sei quanto da sua alegria depende de você estar aí. Mas desejo que você tenha muito dinheiro para poder pagar minha passagem nos próximos anos, assim , vou comemorar com você! Rsrsrsrs

E quero que você seja, minha querida, acima de tudo e sempre, essa inspiração, porque se você conseguiu tudo o que conseguiu(e que ninguém venha me dizer que prefere ter uma carreira bem-sucedida a encontrar o grande amor da sua vida), foi porque nunca deixou de sonhar. E você é a única pessoa que conheço(além de mim) que ainda consegue sonhar. Mesmo! Sonhar em ter um apartamento na asa norte não é um sonho. Você queria um príncipe encantado com castelo e cavalo branco. Conseguiu. Só mudou de cavalo branco para “cachorrrrrrrrro preto(muy abusivo)”. Rsrsrsrs. Mas isso se deve ao fato de você nunca ter deixado de ACREDITAR. Nada é por acaso, meu amor. Muito obrigada por acordar essa coisa em mim que eu achava que já nem existia mais e que eu venho sentido nos últimos dois meses: uma vontade de receber o que é meu por direito, o que quer que isso seja. Essa inquietude que eu sempre carreguei e anestesiei nesses últimos tempos.

Você sempre será bem vida na minha casa e no meu coração.

Espero que você ainda se debruce muitas vezes no volante, morrendo de rir, comigo ao seu lado.

Vou terminar te desejando o que eu desejo para mim: SÓ O MELHOR.

Amo você!!!

P.S: “Essa miséra tá de sapato? Nunca vi pombo calçado!” Te ligo amanhã!!!

Eu fiz 30(!!!!), você 29(!!!!) E existe uma pergunta que insiste em não se responder: "What makes a Guess? girl?"