“O Homem Que Era Abril tinha os olhos apertados, ponderava o Homem Que Era Outubro, de tanto tentar enxergar longe e encontrar Aurora misturada à paisagem. Outubro achava os olhos do irmão os mais tristes jamais vistos. Outubro já havia visto muitos olhos...
Havia o norte que era uma mulher. Essa mulher, o Homem Que Era Abril cerrava as pálpebras e sentia, cheirava como baunilha e algodão e roupas recém lavadas, macias. Cheirava como hera e flor de laranjeira e tarde de brisa perto do mar, ela tinha o cheiro dos mercados de ervas e cheiro de velas queimando no escuro. De cortinas esvoaçantes. Cheiro de colo macio e de infância. Cheiro de volúpia e cheiro de abraço apertado. Âmbar branco e Jasmim Samac. Cheiro de mãos lhe dando banho. Ela tinha cheiro de sussurros e gargalhadas. Fava Tomka e ouro. Cheiro de promessas de um mundo de sonhos. Cheiro de água-marinha e pétalas de violeta e sementes de anis e Iris. E também de Arco-Íris. E da chuva antes dele. E cheiro de lilás e azul e branco. E de manhã ensolarada...
O Homem Que Era Abril podia sentir cada um deles.
Ele perseguia esse fantasma e, obrigado por uma paixão que o devorava, Abril se perdia em diversos queixos e cabelos e pernas. Se confundia em inúmeros sorrisos e semelhanças. Seus sentidos o vinham enganando. Mas logo seu coração saia do torpor para entender que faltava alguma nota da essência verdadeira. Aquele não era o cheiro dela.
Assim, O Homem Que Era Abril juntava seus tristes pedaços, voltava a montar o cavalo, cobria o rosto e olhava para O Homem Que Era Outubro, completamente imóvel, sentado na montaria ao lado da sua e paciente como alguém a quem fora dada a ventura de conhecer o fim de todas as histórias, e saia em disparada; O irmão seguiria logo atrás.”
Beware of angels
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